KOSMOGONÍA

YOGUI Lo veo cada día.  Las piernas dobladas, en flor,  imposible lazada, las manos ocultas tras años  de barba y el gesto dormido, sepulto, insensible, al frío, al calor, a la propia mirada. Asceta centenario enmohecido, aburrido, arropado por harapos, estropajos del pasado. El tiempo, carcelario, terrenal, ese sensual anclar de espacio y movimiento, te alza en inmortal abatimiento de lo carnal, lo suculento. Traspasa el viento tu barrera natural que ya es pellejo lejos de lo sensorial.  Y me pregunto: ¿no es inmoral amontonar así los huesos, usar el peso para cosa tan banal,  dormir los sesos, dar un receso permanente al caminar, matar los besos, cerrar los ojos al color, a la ciudad, vivirse solo, apaciguar  al corazón en el vacío, latir en blanco, respirar  como verdad y renegar del albedrío, hijo molesto de Deseo y Libertad? ¿No es inmoral negar el barro y la alegría? Lágrimas frías, riegan su seco rostro y mi caminar, lágrimas frías, cuando no qu...

RATAS ¡Ratas, ratas, ratas! Diciendo mentiras, contando verdad. ¡Ratas! Durmiendo en sus camas en la oscuridad. Crecieron y ya no pudieron salir. Salieron y ya no pudieron entrar. Las ratas son muchas, ¿quién las alimentará?¿Quién ha sabido de ellas? ¿Quién las dejó pasar? Vivieron ocultas en el lodazal, comiendo silencios y migas de pan. Ahora se ríen en la oscuridad, diciendo mentiras, contando verdad. Patricia Lerena Sydney, 2014.

SOMETIMES Sometimes I forget who I am I can see the darkness crawling around me. When I look at the stars and there are no sparks, when I open my hands but there´s nothing to touch me, when I look for your smile and I only get sadness. Sometimes you don´t know who you are when I´m trying to give you the light and the land, then, you close every celiling, you turn on the lamps and I feel just unwilling to breath so I run. Sometimes I can feel that you love me and it´s true like the silvery blade of a knife, it is true like the cool light, the dust and the lies, it is real like the death makes a joke of the life. This time I could hear when you broke me, in small coloured pieces that fell to the ground, so I took them along with the air and the sound of the name that you never wanted to pronounce.

CAMINANTE Nacimiento Se posó suave en la tierra como polvo de estrellas aún brillante, como cola de cometa titilante, como luz viajera. Caminante, siéntate, suave. Mucho tiempo llevo aquí. ¿Tanto tiempo llevo aquí? Sólo un instante. ¿Tanto tiempo llevo aquí? Ya te marchaste. Vida Sin tiempo se mueve el caminante. El espacio por andar, más lo distante se acerca en la quietud inmensa que espera del presente abrir la puerta por donde entraste. Sin tiempo se mueve libremente vista atrás, mano adelante. Sin tiempo navega dulcemente mano atrás, vista constante. Muerte Mucha luz al despertar... ¿Ya despertaste? Mucho espacio por crear... ¿Ya imaginaste? Mucho tiempo llevo aquí. Sólo un instante. ¿Tanto tiempo llevo aquí? Ya te marchaste.

LAS CUATRO ANCIANAS Cuatro sentadas, una morena, tres canas. Plumas, pelos, alhajas, risas, tropiezos y pausas. ¡Cuánto saben y cuánto callan sentadas en corro las cuatro ancianas! Sombreros, horquillas, manchas, sonrisas postizas y maquilladas. Ojos sin miedo con cientos de patas engalanados con gruesas gafas. ¡Cuánto saben y cuánto callan sentadas en corro las cuatro ancianas! La muerte y la sombra no las alcanzan, la sangre y la vida aún las reclaman. Céntimo a céntimo, página a página brindan, reparten, narran y pagan. Hilos, botones, agujas y lana, ¡Qué manos tienen las cuatro ancianas! Al caer la tarde se abren los paraguas ¿Quién las recuerda?, ¿quién las acompaña? Se llevan mis respuestas dibujadas en sus caras, arrastran los recuerdos a mi lado cuando pasan. A la misma hora todas las semanas, se reúnen y juegan las cuatro ancianas,  hablan con todos y no dicen nada,  sentadas en corro, reparten las cartas. ¡Cuánto saben y cuánto callan sentadas en cor...

Un día llegó. "Cuando ya no me importe" rondaba la casa. Entre tú y yo levantaba muros de desesperanza. Yo era sí, tú eras no y tus palabras cortaban mis palabras. Un día llegó, dejando su rastro rojo de amenaza y no se marchó. Quizá la indiferencia es la mejor baza que juega el amor al quedarse sin armas. Patricia Lerena Madrid, 2 de Abril de 2020

Si sigo la prensa a diario, llego rápidamente a la conclusión de que las mujeres tienen problemas. Problemas de todo tipo. Es más, las mujeres SON un problema. Cuando no se están quejando se están manifestando y si no, otro caso de violación, otro caso de acoso, otro caso de injusticia, otro caso de violencia, otro caso de asesinato; siempre son ellas copando las noticias. Y luego están las feministas, vaya marrón que nos ha caído con éstas; a éstas las vamos a castigar por enseñar las tetas, a ver si se han creído que son ellas las que deciden cómo, cuándo y cuánto enseñar. Eso lo deciden los publicistas y hombres con autoridad, o en su defecto, los acosadores y los violadores; de toda la vida, vamos.  No hay ámbito que se libre de sus reivindicaciones: el hogar, el trabajo, la calle... Se distribuyen fotos de las muertas de tanto en tanto para que no olvidemos que algo malo nos puede pasar, en cualquier momento.  En algunos lugares del mundo, el simple hecho de nace...